Mi coche avanza y casi está a la altura de la entrada a esa fábrica donde están la moto moto y el chico majetón.
Miro curiosa. Está agachado, se duele de una mano. Delante suyo en el suelo la mochila, negra, no es azul. ¿Qué es éso? ¡¿Un conejo?! ¡Oooooooooooh! Ha atropellado un conejo.
Lo mete nervioso en su mochila, ha de llegar pronto al veterinario. Se pone su casco azul y arranca su moto azul. Sigue nervioso. No lleva el guante azul de su mano izquierda, la dolorida. Se le cae el guante. Para. Coge el guante. ¡Cuánto tráfico! Vuelve a su moto y desaparece con el conejo en la mochila...
Me encantaría encontrármelo y preguntarle por el conejo, su mano y... su nombre.
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